Outras cozinhas (Cozinha portuguesa - II)

Adília Lopes (José Tolentino Mendonça)

Chamo-me Adília Lopes

sou a casa inseto
a mulher osga
uma colher transformada em faca
para minusculos riscos
sou uma constante cosmológica
de acelerar galáxias 
um telegrama sinfónico
na ausencia de tudo

sou a verdade que prefere não sair
do bairro

  

Escrever depois de um dia de trabalho árduo (Luís Filipe Parrado)

Já não há maçãs

nem laranjas na fruteira

e o cesto do pão

está irremediavelmente vazio.

Ainda assim

escrevo,

ainda assim,

depois de um dia de trabalho árduo.

Depois de um dia de trabalho árduo

os poemas são de pele e osso

e parecem-se estranhamente

com listas de compras,

pão, laranjas,

maçãs,

coisas escritas à mão,

coisas de que precisamos para viver,

coisas em que pensamos só

quando nos fazem falta.

Às vezes é um insecto que faz disparar o alarme (Nuno Costa Santos)

Às vezes é um insecto que faz disparar o alarme

um zumbido que detona o coração.

Às vezes é uma vírgula que tomba na frase

uma cabeça que desaba num ombro qualquer.

Às vezes é um fósforo

que resplandesce venturosas entradas

no dicionário dos dias.

Às vezes nem isso.

Às vezes é um sopro que revira o mundo

no ventre do tempo

como quem se prepara para uma nova vida.

..........

Ganhar uma cor de Abril

Dando voltas na praça.

Aconselhando o inverno

Para quem passa.

Buscando atentamente

Qualquer estrela escassa

Para saber se a noite caiu

Fora ou dentro de casa.

Caderno da vó Elce - III

Mais poesia do jardim de letras da vó...

Mágoa (Virgínia Victorino)

Eu que cheguei a ter essa alegria
de junto ao meu possuir teu coração,
eu que julgara eterna a duração
do voluptuoso amor que nos unia,

sou,- apagada a última ilusão,
morto o deslumbramento em que vivia,
-  um cego que ao lembrar a luz do dia
sente mais negra ainda a escuridão.

Tu me deste a ventura mais perfeita,
perdi-a, e dei-te a chama insatisfeita
dessa imensa paixão com que te quis...

Hoje, o que sinto, inútil, revoltada,
não é mágoa de ser tão desgraçada,
é pena de ter sido tão feliz.

Gostaria de pedir ajuda aos leitores para descobrir de quem é este poema abaixo também retirado do caderno da vó Elce. Dei uma pesquisada na internet e uma das possibilidades é de que seja de Antônio Tomáz, mas não posso afirmar. Pois bem, eis o poema:

A filha do bandido

Vai em busca do pai esta criança

Pálida e triste, anêmica e franzina

Que lembra, tão despida de esperança,

A rosa emurchecida da campina

 

Vai só, a estrada é solitária e escura

Há um atalho onde o terror habita,

De repente ela pára, treme e grita,

Que mãos estranhas o pulso lhe segura.

 

A bolsa ou a vida, alguém lhe brada

Erguendo o punhal assassino,

Ela, tremendo de susto, quase morta, espavorida

 

responde, reconhecendo a fala

A bolsa, sou pobre, não a tenho

Mas a vida, tu me deste, meu pai, podes tirá-la.

Trechos do novo livro

Aulas de música

Aos poucos estou aprendendo a distinguir os pássaros através dos seus cantos. É uma questão de observação e escuta. Imagino que o primeiro ser humano que cantou também observou e aprendeu com os pássaros.
Está aí uma boa sugestão para as escolas de música, as primeiras aulas deveriam ser de observação e escuta dos pássaros. Haveria tantas melodias, tantos ritmos! E quem sabe, nas aulas seguintes, o voo fosse a lição?!


Ainda sobre música

Tudo no mundo parece ter sua própria voz, seu próprio som. Acontece que às vezes as vozes se atropelam e a música perde o ritmo. Nessas horas, penso que é preciso uma forte tempestade, dessas que emudecem a alma. E assim, depois que a tempestade passa, o mundo começa a recuperar o fôlego, a voz. Cada coisa retoma seu devido lugar na sinfonia. É como se a água varresse os ruídos, deixando a melodia clara e limpa. A tempestade é a deixa para os que cantam...


Versinho leve

É preciso sentir-se leve,
diluir a vida no ar.
Que a alma só carregue
o que o vento puder carregar!

Novo livro!

Pessoal, no dia 1 de junho este blog completará 3 anos. Antecipando as comemorações, tenho a alegria de servir aqui em nossa mesa o meu novo livro: Argumentos para amar as nuvens. Sirvam-se à vontade. Para fazer o download do livro é só clicar aqui ou no próprio nome do livro, no canto direito superior do blog.

Às mães

Para homenagear todas as mamães, sirvo aqui um belo poema de Ivo Barroso chamado "Mãe":

Mãe

Mãe – quer dizer: a que sabe; a que, vendo
O bem, se alegra e, vendo o mal, perdoa.
Mãe – é a que sente, a que sofre e, sofrendo,
Tem para tudo uma palavra boa.

Mãe – é a que chora em silêncio, temendo
Que alguém lhe veja o pranto e se condoa.
Mãe – é a que embarga o seu soluço e, erguendo
O rosto, diz: “Estou chorando à-toa…”

Mãe – é a que vê no coração da gente;
A que adivinha tudo em nós, e esquece
– Qual anjo que, fiel, nos acompanhe…

E eu que já fui em outros tempos crente
E que hoje me esqueci de toda prece,
Quando quero rezar, murmuro: MÃE!

Outras cozinhas (Cozinha estadunidense)

A flecha e o canto (Longfellow)

Lancei ao ar uma flecha,

Não sei onde foi cair;

Partiu veloz, que a vista

Não pôde o vôo seguir.

Ao ar desferi um canto,

Não sei onde foi cair;

Que vista aguda há que possa

Do canto o vôo seguir?

Tempos depois, num carvalho

A flecha perfeita achei;

E guardado em peito amigo

Inteiro o canto encontrei.

O coração tem bordas estreitas (Emily Dickinson)

O coração tem bordas estreitas

E, feito o mar, se mensura

Por um poderoso baixo contínuo

E monotonia azul

Até que um furacão o seccione

E, enquanto descobre

Seu insuficiente espaço,

Aprende convulsões

Que a calmaria é tão só muralha

De intocada gaze:

A pressão de um instante a destrói,

Um questionamento a esgarça.

Fogo e gelo (Robert Frost)

Uns dizem que o mundo em fogo termina,

Outros, que em gelo se apaga.

E eu já provei de desejo, que é sina

Por isso repito que em fogo termina.

Mas se mais uma vez nosso mundo se estraga,

Só sei que na vida provei tanto ódio voraz

Que posso dizer que, se em gelo se apaga,

Tanto fez como tanto faz,

Posto que tudo se acaba.

Traduções: A flecha e o canto - Lucindo Filho; O coração tem bordas estreitas - Ivo Bender; Fogo e gelo - Dirlen Loyolla